tag:blogger.com,1999:blog-70509961927734540382024-03-13T14:12:02.130-03:00Historias de gente sin importancia© Jorge M. Taverna IrigoyenUnknownnoreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-86689097761878197162007-10-13T10:40:00.001-03:002011-01-06T10:56:41.264-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRTh1T60wTH0HC2WhJ6ZJ1KVu2jcnYrxQsl7NDpkL4rostTuuq5YlAbGC8J9aSGeRhVPE2fh0-yi65z6G-ft7IuMAshWLDT0nklt08Lf9j4-JpRmCJv28OPtRD8AjXZ5BG_tSaZv9O_CKO/s1600-h/Historias+de+gente+sin+importancia.JPG"><img alt="" border="0" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5147304351854135282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRTh1T60wTH0HC2WhJ6ZJ1KVu2jcnYrxQsl7NDpkL4rostTuuq5YlAbGC8J9aSGeRhVPE2fh0-yi65z6G-ft7IuMAshWLDT0nklt08Lf9j4-JpRmCJv28OPtRD8AjXZ5BG_tSaZv9O_CKO/s640/Historias+de+gente+sin+importancia.JPG" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="468" /></a>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-28739815559052135892007-10-13T10:33:00.002-03:002007-10-13T10:34:12.078-03:00Fedor.Trapecistas hay muchos, pero ella es única. Tiene un violinista por amante, que toca pizzicatos cuando ella está en la pista. Es única como María, la ecuyére ciega, su confidente. El resto del circo, para qué hablar. Cada vez más sumido en su propia agonía. Hasta los programas se hacen a mano. Y cualquier día ni el trompetista continuará con ellos. Quien nada dice es Fedor, el del violÍn. A él nada le preguntan y él a nadie interroga. Está allí por accidente y escapa a todo compromiso. Sin embargo, sabe que todo esto tiene un final cercano. Y no quiere estar bajo esa carpa cuando la hora llegue. Le propone a su amada partir. En Viena tendrá trabajo. En la función de esa noche, ella dará la respuesta. En el segundo salto de la muerte, sin red, cierra los ojos, abre los brazos en cruz y susurra Fedor.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-66068310926246558412007-10-13T10:33:00.001-03:002007-10-13T10:33:39.029-03:00Siciliano.El titulo nobiliario le venia como anillo al dedo. Anillo al dedo que llevaba en su anular, con escudo de oro y esmalte. De Palermo a Siracusa, todas las puertas se le abrían. Y todas las ventanas de doncellas y amancebadas. Todas las mesas tendidas, las mejor provistas, tenían puesto siempre un plato para él. Y un palco del Teatro Statale le estaba reservado para todas las óperas: asistiera o no. Casi diariamente repetía me aguardan en Roma, como garantizando un predicamento político y social inexcusable. Un día (o una noche, más bien) lo atajó la muerte con la triste certeza que corrió de boca en boca: el conde, nunca había salido de su Sicilia natal.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-32129718401234569302007-10-13T10:32:00.000-03:002007-10-13T10:33:09.613-03:00Hermanos.Se separaron a los dieciocho años. A uno le tocó la marina; al otro, el ejército. Uno, se fue en un barco que nunca regresó a puerto. El otro, hubo de luchar contra un país que casi ni figuraba en el mapa. (Un día, sólo su gorra a la pobre madre). Ellos se juntaron en el más allá, naturalmente. Ninguno de los dos recordaba su sino absurdo. Quizá por ello, sin reconocerse, les pareció intuir que algo los ligaba a la otra vida.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-43250712057505980002007-10-13T10:31:00.002-03:002007-10-13T10:32:29.235-03:00La Gioconda.Viajar a París y visitar el Louvre y extasiarse frente a la Gioconda fue todo uno. Es verdad que la cola interminable lo empujaba y empujaba, pero a él no le faltó ingenio para volver rápido a la boletería y sacar otro boleto y otro. Y otro más. Al salir finalmente (triunfal, sí), alguien le manifestó que con una sola entrada bastaba. Pero él, sin responder, repitió el rito al día siguiente. Y al tercero y al cuarto día de su estadía parisina. Sin una sola duda, tomó el avión de regreso con la convicción de que todo París no alcanzaba para conocer a la Gioconda en su esplendor.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-10403876570181398232007-10-13T10:31:00.001-03:002007-10-13T10:31:39.690-03:00Quiromancia.Enriqueta pone su estudio en la última habitación de la casa. Cercana a las glicinas. Y a los gallos. Enriqueta lee las líneas de las manos. Reparte ilusiones con cuidado. Y a veces, cuando el tiempo lo permite, se explaya en algún consejito más o menos apropiado. Hoy llega una mujer anciana. Está desesperada. Ha perdido a su hija y la busca hace más de treinta años. Enriqueta le toma las manos, las mira, se las cierra bruscamente y oye cantar los gallos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-86608860990860330542007-10-13T10:30:00.002-03:002007-10-13T10:31:09.119-03:00Ciclo.Las aguas del río envuelven su cuerpo, lo acarician, le dan suave cobijo. Busca que esa piel tersa y frágil descubra el roce sensual y límpido de los camalotes, el beso de escamas fugitivas, el toque de algún rayo de luz que se filtra de la superficie. Se sumerge y flota. Y navega con la lentitud de un tiempo suspendido. Viaja hacia el mar. Hacia el mar infinito de las caracolas. Cuando llegue, su ciclo de sirena extraviada estará cumplido.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-34788815286463122602007-10-13T10:30:00.001-03:002007-10-13T10:30:39.137-03:00Mala suerte.El barrio se encargó que la historia corriera. Carmen López comía gatos. Y fue natural que, a medida que algún micifuz desaparecía de la escena urbana, todas las miradas se fijaran acusatoriamente en su pobre figura. Un día se enteró cuál era la causa por la que el almacenero dejara de fiarle. Tomó sus bártulos y temprano se mudó a una casita más al norte de la ciudad. Con tan mala suerte, con tan mala, que al lado construyeron un refugio de la Sociedad Protectora de Animales.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-33494870044171108392007-10-13T10:29:00.000-03:002007-10-13T10:30:06.171-03:00Hasta los gansos.Volví a ver a tía Lucienne después de varios años. Llegué a Alba la Romaine y la encontré lejos del castillo, con marido nuevo. En una viña hermosa, el muchacho podía pasar por su hijo menor. Pero tia Lucienne se mostró natural, feliz, contenta de nuestro reencuentro. Volví a París y pensé en ese amor tan fresco, casi salvaje, con el cual ella había logrado trocar su viudez de años. Al día siguiente, la noticia de Le Monde. En Alba la Romaine, una anciana había matado a su marido, a una joven vecina y después, en un rapto de locura, degollado todos los gansos de la granja.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-72003699984145983052007-10-13T10:28:00.002-03:002007-10-13T10:29:21.938-03:00Mediodía.Es mediodía y ella procede a su rito habitual. Saca la olla mediana, la llena de agua y abre el fuego de la cocina. Cuando está por levantar el hervor, busca en la alacena un paquete de sal y echa un puñado dentro. Medio minuto después, cierra el gas. Toma la olla por sus asas, y con cuidado la transporta hasta la pileta y la vacía por completo. Después, echa un poco de agua de la canilla sobre el utensilio, y finalmente lo seca con el repasador blanco. Guarda la olla en el estante del medio. Hasta mañana.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-76821304330034144872007-10-13T10:28:00.001-03:002007-10-13T10:28:52.131-03:00Madame Bovary.Cuando conocí a Madame Bovary las ideas que me asaltaron fueron las que Ud. imagina. Al irse papá y mamá de viaje, la invité a casa. (Su esposo también había viajado). Tomó un licor. Me pidió una segunda copa. Me deslicé entonces a su lado con el ímpetu de mis veinte años. Me rechazó. Una, diez veces. Ella era virgen. Se conservaba intacta, Sólo le pertenecería a Monsieur Flaubert. Y de eso, faltaba aún algún tiempo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-53830469967128396552007-10-13T10:27:00.000-03:002007-10-13T10:28:09.715-03:00Bovarismo.Una vez que entendió lo que era el bovarismo, Andrés bajo los ímpetus. Compró un perrito lanudo, se lo regaló a Madame, y desde ahí entró todas las noches a su casa, después que el marido se sumía en sueño. Flaubert sí, pero quién sabe lo que puede un perrito lanudo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-22182432442205032262007-10-13T10:26:00.002-03:002007-10-13T10:27:21.794-03:00Faneras fantásticas.Como Felipe V, Arturo López no se dejaba cortar las uñas por temor a que su sección le restara vida. Las de los pies le crecieron tanto, que al año no podía caminar. A los dos años, se le ulceraron los talones y las nalgas, de tanto estar sentado o acostado. Finalmente, Arturo López resolvió el entuerto: se arrancó una a una las veinte uñas de raíz, y tanto sangraron sus dedos, que en veinticuatro horas lo acomodaron en el camposanto.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-47823629860017529092007-10-13T10:26:00.001-03:002007-10-13T10:26:32.717-03:00Amalia.Aunque ustedes no conocen a Amalia, han oído hablar de ella. Sí: es la enana más armónica de la región, las más rubia y de ojos más azules. Han oído hablar de Amalia, porque todos tienen algo que decir de ella. Con cariño, por supuesto. Salvo los músicos, que la observan con miradas torvas. Los músicos, que no soportan su vicio. Que al principio tocan y tocan, mientras ella hace piruetas y se desliza por la pista como una gacela. Pero que a la madrugada, cuando ya las gargantas están secas de tanto soplar y los dedos acalambrados de pulsar las cuerdas, ella pide más y más música y todos, todos los del pueblo se quedan en sus sillas para seguir viéndola girar...Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-52152409671845867032007-10-13T10:25:00.000-03:002007-10-13T10:26:01.363-03:00Monedas.Su calderillo de monedas tintineaba tanto, que todos los mendigos de Brujas le seguían por las calles. Al final, llegaba por las noches a su casa sin un solo cobre. Un mal día en que los mendigos hicieron huelga, en una esquina subrepticia una mano asesina le vació el corazón por vaciarle el calderillo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-67357333386408295662007-10-13T10:24:00.000-03:002007-10-13T10:25:20.893-03:00Buen oficio.Aprendió el oficio de un tío abuelo, que a su vez lo había heredado de su padre. Lo hacía con limpieza de manos y tranquilidad de corazón. Carterista, para unos, descuidista, para otros, nunca faltó el pan en su mesa. Hoy llegó un poco triste a su casa. Casi lo quisieron linchar, en el ómnibus. Y si no hubiera sido por esa rubia, la bajita, quizá lo habrían logrado. Al descender, ella le confesó en un susurro: somos colegas, amigo. No te aflijas. En peores me he visto yo, y aquí me tienes. Pero te diré algo: nunca robes a un ladrón. Hoy te salió bien.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-22018873488006567582007-10-13T10:23:00.000-03:002007-10-13T10:24:04.236-03:00Elecciones.Me levanté temprano y fui a votar. Por primera vez. Al mediodía, Mamá mató a Papá, después de una fuerte discusión. Juez, policías, vecinos curiosos, ocuparon el resto del día. Me desplomé exhausto hacia la medianoche. El lunes, la noticia llegó vertical como fiel de balanza: Papá sería el nuevo intendente.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-42726904198946223942007-10-13T10:22:00.002-03:002007-10-13T10:23:26.200-03:00Quiromancia.Primero la borra del café, después la quiromancia, fueron sus armas para no desfallecer en la viudez. Miró las manos de miles de mortales y a cada una le buscó una historia más o menos creíble. Todo anduvo bien hasta que un desprendimiento de retina la dejó ciega. Entonces, pensó que sólo le quedaba convertirse en médium. Y ahí vino el escarmiento: en la primera sesión, en la primera, se apareció Luis, su difunto, que con dos gritos agónicos la llevó de susto al otro mundo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-35776955341609307912007-10-13T10:22:00.001-03:002007-10-13T10:22:54.270-03:00Gioconda Sánchez.A Gioconda Sánchez todos en el pueblo la soñaban con las piernas entreabiertas. Cuando se fue a Mérida, cambió de nombre. Judy Smith. Y todos la soñaron actriz de cine. Aunque fuera de reparto. Cierto día, alguien viajó a la ciudad y la encontró en el Holliday Inn. Vendiendo cigarrillos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-63029866595788689322007-10-13T10:21:00.000-03:002007-10-13T10:22:11.924-03:00Fastidio.Si tal vez aguanta su sombra, se tiene decididamente un fastidio inmenso que ni los psicólogos logran menguar. Hoy, sin preámbulos, ha decidido solucionarlo todo: toma un tranvía sin destino y al final del trayecto baja y se cruza sobre las vías. (En minutos, con una oreja menos y bastante sangre sobre los hombros, es subido nuevamente por el motorman: hombre de menor aguante, aún).Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-4181709224484269042007-10-13T10:20:00.002-03:002007-10-13T10:21:25.450-03:00Problema vocal.A Doudou la conocen por su voz chillona. Y aunque recita a Verlaine, y a veces hasta se le anima a Shelley, en pocos cenáculos literarios es aceptada. Doudou no se da cuenta (o hace como que) y su vida transcurre entre recitales y actuaciones teatrales. Teatralería que le queda como mano al guante. Hasta que alguien la propone para el papel de Desdémona. Virtuosa e inocente, nadie mejor que ella para entrar en la tragedia shakespereana y descubrirlo a Otelo. Pero la voz...Quiere el azar (¿o la fortuna?) que en el primer ensayo sus cuerdas vocales, tensas de emoción, se conviertan en una laringe de terciopelo. Y desde ahí, La Gran DoudouUnknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-14959959651079225202007-10-13T10:20:00.001-03:002007-10-13T10:20:33.083-03:00Otra de quiromancia.Hoy voy a hacerme leer las líneas de las manos, para decidir si hago o no el viaje. Al regresar, estoy en las mismas: puedo viajar, pero por un viaje perderé mi identidad. Pregunto si se refiere al pasaporte. Aquí la línea se corta, no puedo responder. Preparo valijas, llego al puerto, el barco ha zarpado hace cinco minutos. Siento un golpe violento en ambas sienes. Me sostienen dos brazos fuertes. Miro al vacío. ¿Dónde estoy? ¿Quién soy?Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-28858016300111686312007-10-13T10:19:00.002-03:002007-10-13T10:20:03.347-03:00Anamnesis.El día menos pensado, Pedro abrió la puerta de su casa y comprobó que daba a un precipicio. El día menos pensado, al abrir las llaves del gas, salió un chorro de agua. El día menos pensado, al destapar una botella de vino, saltaron del interior dos pececitos rojos. El día menos pensado, abrirá la canilla del agua y...Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-69359076655555777132007-10-13T10:19:00.001-03:002007-10-13T10:19:35.305-03:00Azar traspapelado.El médico razonó así: nadie le preguntó nada a Pedro, por lo que Pedro no respondió a sus dudas. Su desconcierto empezó y terminó en si mismo. Si alguien hubiera compartido su copa de vino, quizá habría venido a cuentas lo de los pececitos. Pero nadie dialogó con Pedro. ¿Diagnóstico? Un azar traspapelado.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7050996192773454038.post-16205543961439992142007-10-13T10:18:00.002-03:002007-10-13T10:19:03.836-03:00Astrólogo.Trocó el oficio de astrólogo por el de jardinero. Conocía todo el sistema de los astros y de los menguantes de la luna, de modo que plantó sus primeras semillas con confianza. Observó, sí, que los rosales –después de la poda- comenzaron a sacar brotes en invierno y que las floraciones se retrasaban. De los almácigos, sólo salieron escuálidos yuyos, como una protesta. Y el jazmín azórico se fue secando, por más que agua no le faltaba. Al final, el jardín se convirtió en un páramo de tierra removida. Se convenció que mejor eran los hombres que las plantas: se conforman con su destino. Por más inventado que fuere...Unknownnoreply@blogger.com1